LOS PRÍNCIPES VALIENTES de Rafael Pérez Andújar

En esta narración en primera persona con más que evidentes signos autobiográficos, el autor consigue que entremos directamente y nos impliquemos en la historia, se trata de un relato de formación o aprendizaje (coming of age o bildungsroman, según la lengua) al que hay que añadir a continuación el adjetivo literario para llegar a toda su profundidad. Ya que se centra en obtener la formación necesaria para poder escribir libros, su verdadera pasión desde su niñez (“sueño en mi pupitre con llegar al corazón de las palabras”).

Javier irá acometiendo este desarrollo con la ayuda de su familia, su tío Ginés y su gran amigo Ruiz de Hita, lo hará a través de los pequeños detalles cotidianos: “Si hay algo en la épica de la vida más auténtico que la vuelta de los soldados es el regreso cotidiano de los obreros a sus casas”. El protagonista es de familia humilde, y es acorde con esta condición, defenderá el campo a capa y espada ya que “el campo es más literario que la fábrica”.

Todo esto se irá enriqueciendo con detalles de cultura popular de su época, gracias a Julio Verne, los cómics de la familia Ulises, Edgard Allan Poe, el detective Colombo, la televisión.. de todo ello irá sacando lo necesario para ir avanzando en su camino con la ayuda inestimable de su amigo y lector.

El estilo del escritor es lírico y evocador, cargado de metáforas de gran belleza, y amor por la literatura y los libros. En una emotiva parte final, concluye su aprendizaje con unos pasajes de lirismo arrollador, un momento duro hará que por fin se complete, no hay nada como la pérdida para madurar a marchas forzadas.

Supera esa pérdida volviéndose a la naturaleza, hacia aquellos parajes que frecuenta desde sus primeros momentos y en ellos  reflexiona, avanza como persona: “presentiré entonces cómo todo este paisaje de botánica proletaria, y de río de agua oscura como el chocolate, y de olas de espuma química, y de zumbidos de cables de alta tensión, va ascendiendo por mis botas de cordones gruesos, y va a transformarse en ese instante en mi única ideología” y, como no podía ser de otra manera “toda ideología necesita una literatura”.

Esta pequeña obra es un deleite para los sentidos.

DIAS SIN TÍ de Elvira Sastre

'Días sin ti' es una historia de complicidad a través del tiempo protagonizada por una abuela, maestra en tiempos de la República, y su nieto Gael, un escultor, contada a través de "la pérdida, el dolor, la tristeza, la muerte, las ausencias, que al final se convierten como en agujeros y parece que vivimos tratando de saltar sobre ellos y a veces hay que saber que están ahí", ha descrito la autora de poemarios como 'Baluarte' y 'Ya nadie baila'.

En este sentido, ha querido reflejar las relaciones con los mayores y "su importancia como guías, que han vivido muchas más cosas que los jóvenes". "Me apetecía dejarlo reflejado porque en un momento tan de incertidumbre es importante tener la referencia de los abuelos que han pasado una guerra civil, que mas horror que eso", ha añadido. Sobre el tema de la guerra, ha agregado que "seguimos siendo un país que está dividido en dos bandos"."Tenemos una guerra civil al lado y parece que no nos hemos enterado de las cosas que nos han pasado, parece que no hemos aprendido nada de tolerancia ni de respeto, ni de saber convivir los unos con los otros", ha lamentado. Así, la autora --que afirma escribir para encontrarse con ella misma-- ha dicho que en la actualidad "es necesario educar en las emociones para que no se estanquen y crear ciudadanos más tolerantes". "Es algo tan básico y no nos damos cuenta de que los tenemos allí y luego desaparecen" ha zanjado

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‘Días sin ti’ narra dos historias de amor truncadas, una por la vida y la otra por la muerte. En palabras de la editora: “Esta es una historia de complicidad a través del tiempo, la de una abuela y su nieto (ella maestra de la República; él, artista en nuestros días) que recrea vínculos y pasiones, arte y vocación, el peso del pasado y la importancia de la memoria”.

LA TIERRA DESNUDA de Rafael Navarro de Castro

La tierra desnuda es la primicia literaria de Rafael Navarro de Castro (Lorca, 1968), que desembarca en la narrativa con más de quinientas páginas ajenas a cualquier urgencia. A su manera, es un libro valiente que se consagra a la minuciosa recreación de la vida de Blas, el Garduña, un hombre de un pueblo de una España interior que ya no existe. El lector asiste al nacimiento y el entierro del protagonista; entre ambos hay una infancia, el descubrimiento del sexo, la guerra civil, un matrimonio, tantas injusticias como alegrías, y la extinción de una forma de estar en el mundo y de pensarlo: el fin de la sabiduría analfabeta, para la cual no existía nada fuera del ciclo de las estaciones y el curso del río. Avanzada la novela, uno de sus capítulos empieza con la enumeración, casi letanía, de las tareas del campo: “Despampanar, escamojear, injertar, acarrilar, escardar, sembrar, arar, varear, deschuponar, segar, trillar [...]”. La lista ocupa ocho líneas simultáneamente sagradas, antiguas, monótonas. En esas líneas cabe el espíritu entero de La tierra desnuda, para bien y para mal. 

Para escribir con justicia de este libro, convengamos primero en dos puntos: que Navarro sabe qué libro quiere escribir y puede decirse que lo logra, y que yo no soy su target. Aparte del innegable magisterio de Delibes, las citas que encabezan cada capítulo dan algunas pistas del linaje al que se adscribe esta prosa: La tierra desnuda es un libro tan sólido como los de Luis Mateo Díez, Julio Llamazares o José Luis Sampedro, y mejor que los de algún otro autor citado. A los lectores de cualquiera de ellos debería interesarles qué cuentan y cómo lo cuentan estas páginas. Y no es menos cierto que el trabajo artesanal de Navarro recreando una prosa rural, arraigada, de retórica popular y precisa, forjada en la sobriedad fatalista de la naturaleza, es técnicamente inapelable (aunque nadie es perfecto: seguro que a Ricardo Senabre le sorprendería leer que un vino es “incomestible”). Por lo tanto, corrijamos mi distancia respecto de la propuesta con el reconocimiento de su legitimidad y de su rigor. He aquí una novela que no es para mí, pero puede ser para otros, a quienes sin duda su extensión no les provocará el desánimo que yo he padecido

 No se trata de que el narrador tenga o no razón en sus certezas antimodernas (“¿ese infierno quién lo padecerá?”, llega a preguntarse), sino de que las hace emerger en forma de estampas obvias (el abuelo que se deja fotografiar con dos guiris despampanantes o el nieto pendiente de las pantallas) o sentencias de columna dominical (“tradiciones de importación para sustituir a las locales”, dice contraponiendo castañas asadas y “chuches”). Ese narrador es siempre respetuoso con sus personajes, a los que ama, y eso es hermoso; pero lo es menos con la realidad, con la que se muestra impecable hasta que, sin desearlo, acaba deslizándose por la pendiente de una nostalgia menos crítica que consoladora.

ORDESA de Manuel Vilas

Ordesa es un artefacto literario que rechaza un sentido convencional de lo novelable. Antes que argumento, hay una insistencia obsesiva, según avanza la lectura, en momentos cada vez más sublimados. Es decir, no hay evolución de la intriga, sino una sutil trama del propio estilo, una destilación de los recursos que desemboca en un puñado de poemas. Un ejemplo de este recurso es que los personajes familiares, hacia la mitad del libro, comienzan a renombrarse: así, sus hijos y sus padres pasarán a llamarse Brahms, Vivaldi, Bach o Wagner. Consciente de la problemática transformación de personas cercanas en personajes, Vilas la extraña con su habitual suma de parodia y celebración: no quiere convertirlos en literatura, sino en música, dice, pero no sólo en música, sino en Historia de la Música, mayúscula, lo que a la vez que eleva a los personajes pone en duda la propia institución llamada Historia de la Música. Es sólo una muestra del método de Vilas: en sus imaginativas comparaciones ninguno de los términos tiene todas las de ganar, más bien ambos encarnan una vanitas barroca, una salvación a través de la ironía, una burla que es a la vez consuelo.

Otro de los recursos predilectos de Vilas podríamos llamarlo “animismo marxista”, si con esto diéramos medida de cómo los objetos desechados de este mundo tardocapitalista adquieren en sus obras una significación esencial, su propia alma. “El pasado son muebles, pasillos, casas, pisos, cocinas, camas, alfombras, camisas. Camisas que se pusieron los muertos”. En estos “prodigios baratos” se resume la historia de la mal llamada clase media: “Son baratos y sin embargo tienen fuerza sobrenatural. Como si lo sobrenatural eligiera la humildad para manifestarse. O como si lo sobrenatural y la humildad fuesen lo mismo”.

Ordesa es un libro lleno de clemencia hacia los desamparados de la Historia. “Somos vulgares, y quien no reconozca su vulgaridad es aún más vulgar”, escribe Vilas, y en esta aceptación se encierra un inesperado perdón hacia uno mismo: “Puede que el hombre acabe al final por enamorarse de su propia vida”. La nuestra es una “historia común”. Y Ordesa es un libro extraordinario.

YO, JULIA de Santiago Posteguillo

Julia Domna fue la mujer de Septimio Severo, que consiguió instaurar una nueva dinastía imperial. Los dos forman un tándem para llegar al poder en un momento convulso, tras la caída del emperador Cómodo, después de una conspiración contra él motivada por su crueldad y tiránico comportamiento. Cómodo es asesinado y empieza una lucha por el poder, en la que no se ahorra ningún medio, y desata varias guerras civiles, en las que hasta cinco hombres se autoproclaman emperador. Uno de ellos es Septimio Severo, marido de Julia, quien será quien lo consiga apoyado incondicionalmente por su esposa. Una Julia que tiene algo de Lady Macbeth, pero sin ese componente siniestro que encierra el personaje de la gran tragedia shakesperiana. Sobre todo porque, como bien ha explicado Posteguillo, “ella y su marido es el primer matrimonio imperial enamorado en doscientos años, se quieren, se aman, se desean, se enfadan, sienten celos, se reconcilian, y eso les da una fuerza vital suplementaria”.

De ahí que también Yo, Julia, sea no solo un relato de lucha por el poder, sino también una apasionada historia de amor. Así, encontramos amor y épica, y narración de varias batallas, como la de Issos, entre Septimio Severo y Nigro, otro aspirante a emperador, y la de Lugdunum , que supuso una gran carnicería y será uno de los momentos clave de la novela. Todo en una narración absorbente, escrita con la habilidad de Posteguillo para dosificar la trama e ir creando una expectativa que provoca una lectura adictiva.

Dividida en cinco partes, mayoritariamente está escrita en tercera persona, aunque también en ocasiones se da la voz al famosa médico Galeno, sin duda un personaje más que secundario en la propuesta de Posteguillo.

TODA PASION APAGADA de Vita Sackville-West

Para quienes no conozcáis a Vita Sackville-West os hablaré brevemente sobre ella. Vita, nacida en el año 1892 en Inglaterra, fue la única hija del tercer barón Sackville y de una hija ilegítima de Lionel Sackwille-West y de la bailarina española Pepita. Junto con su marido, el diplomático y editor Harold Nicolson, pertenecieron al grupo de intelectuales y artistas de Bloomsbury. Su matrimonio fue más bien un matrimonio de conveniencia, pues Vita mantuvo innumerables relaciones extramatrimoniales. Una de las relaciones más destacadas fue la que tuvo con la también escritora Virginia Woolf, una relación que duraría durante todas sus vidas. Pero Vita fue mucho más que la hija de, la esposa de o la amante de. Vita fue una gran poeta y novelista. Ganó el Premio Hawthornden en dos ocasiones por su poema narrativo La tierra y sus Poemas Reunidos.

Toda pasión apagada narra la historia de Lady Slane, una mujer octogenaria que acaba de perder a su marido, el gran estadista Lord Slane. La novela está divida en tres partes. En la primera se narra la muerte de Lord Slane y los entresijos familiares. Descubrimos en esta parte de la novela la decisión que la anciana toma con respecto a sus últimos días de vida y las reacciones de sus extravagantes y complicados hijos.

En la segunda parte, asistimos a una suerte de juego de espejismos entre el presente y los recuerdos de la anciana. En la tercera parte, muy emotiva y desgarradora, comprendemos y aprendemos a valorar a Lady Slane y todas las decisiones que ha decidido llevar a cabo en sus últimos años de vida. Unas decisiones que por primera vez en su vida ha tomado actuando como ella realmente ha querido, siendo ella misma, sin sombras ni imposiciones.

LA NOVELA DEL BUSCADOR DE LIBROS de Juan Bonillaa

Podría tomarse la nueva obra de Juan Bonilla (Jerez de la Frontera, 1966), La novela del buscador de libros, como el desafío de un provocador. Ahora que la cultura humanística anda de capa caída, con un descrédito social absoluto y relegada por la bazofia de los “gran hermano” y otros reality semejantes; ahora que la galaxia Gutenberg padece asechanzas múltiples que cuestionan su futuro, el autor gaditano se vuelca en la escritura de un relato jubiloso cuya médula se halla en la confesión de un “vicio”, el de “buscador de libros”. Desde pequeño le ha podido esta pasión que ha alimentado con entrega enfermiza, hasta los días en que ha superado el medio siglo. Quienes padecemos esa querencia, aunque sea en medida más modesta y humana, sabemos el fondo de verdad que palpita en la crónica de una debilidad que a alguien indiferente a ella le podría parecer una extravagancia. 

Todas las aficiones fuertes tienen un punto de rareza y de patología, y su crónica constituye una materia atractiva, novelesca por cuanto tiene de aventura. Así que no cae Bonilla en la hipérbole o la comparación exagerada al otorgar la cualidad de novela al relato de su manía. Pero limitar el interés de la obra al reportaje simpático de sus andanzas tras los libros anhelados sería minusvalorarlo. En realidad, La novela del buscador de libros se despliega como un generoso abanico que comprende los múltiples aspectos que afectan a la edición literaria.Empezando por el más obvio, buscar un sentido a dicho gusto y marcar unos límites. ¿Por qué ese anhelo por conseguir una primera edición de un texto que puede conocerse sin diferencias al alcance de la mano? ¿A qué se debe el empeño en poseer una obra de méritos presuntos, editada en un lugar arcano y que no ha interesado a nadie? A estos interrogantes responde el autor que el deseo de la búsqueda se cumple en sí mismo. De todos modos, señala reivindicativo las diferencias que separan a los buscadores: él pertenece a los bibliómanos, que acumulan libros apetecibles por el puro gusto de hacerlo, y no a los bibliófilos, que buscan la carísima primera estampación de los grandes nombres. Establece un radical tajo entre el coleccionista pobre, que disfruta del hallazgo, y el rico, que ostenta bienes.

La recreación autobiográfica de Bonilla se acerca a diversas realidades del mundo del libro. Las librerías de viejo se llevan la parte del león. Anota el cambio que ha supuesto internet en el mercado de segunda mano, revitalizando una actividad en decadencia. Glosa con gracia sabidas malicias de algún librero: rectificar el canon subiendo el precio de las obras de autores no debidamente apreciados y hundiendo el de escritores sobrevalorados, todo ello al juicio de un Aristarco justiciero. También hace plásticas descripciones de sus visitas a singulares covachas libreras, al abigarrado almacén sevillano de Abelardo Linares, o a negocios pintorescos como una librería-burdel colombiana o una librería-peluquería de señoras costarricense. A trozos la excursión libresca de Bonilla se transforma en pura crítica literaria