Vagalume significa
luciérnaga en gallego y es el seudónimo que, en esta novela de Julio Llamazares, utilizó un escritor
represaliado tras la guerra para firmar las novelitas de vaqueros y policías
que garrapateaba de noche (la luz en la oscuridad…) como sustento de su
familia. Como los reales F. González Ledesma (Silver Kane), Miguel Oliveros (Keith Luger) o Marcial Lafuente Estefanía (Tony Spring y
otros), Vagalume hizo de la escritura de novelas de quiosco una profesión digna
en la indignidad de la dictadura. El hijo de Vagalume, Manolo Castro, se hizo
periodista, trabajó en un diario de provincias, inyectó su vocación literaria
en el periodismo y en una novela en homenaje a su padre que fue prohibida por
la censura. A su muerte, César, el narrador, que 30 años atrás había velado sus
armas de periodista y escritor bajo la tutela de Castro, acude a la ciudad para
asistir al entierro y se encuentra con sucesivas sorpresas que le revelan que
su antiguo maestro tenía una vida oculta. El reencuentro nostálgico con el
propio pasado y la articulación de ese misterio sobrevenido son los mimbres con
los que se urde la novela.
Si el misterio se concentra en el difunto periodista,
convertido súbitamente en autor secreto de un rimero de manuscritos que
aparecen en un armario, César acomete la misión de esclarecer el enigma, el del
silencio que mantuvo Castro en torno a su dedicación a la escritura, de la que
nada sabía su familia.http://
PARA EL
QUE EL MAL TRIUNFE SOLO ES NECESARIO QUE LOS BUENOS NO HAGAN NADA.
Roberto
Santiago reinventa la novela negra con una trama absorbente que desafía el
poder de los amos del mundo.
La
rebelión de los buenos, Premio de Novela Fernando
Lara 2023
Fátima Montero, propietaria de uno de los imperios farmacéuticos
más poderosos del mundo, contrata al irreverente abogado Jeremías Abi para que
se encargue de su multimillonario divorcio. Herida en su orgullo después de
saber que su marido y socio tiene una relación amorosa con una menor, solo
desea destruirle, pero algo muy turbio se esconde bajo ese encargo.
Abi, que también ha sido engañado por su exmujer y vive entre
amenazas, descubre terribles ilegalidades en los métodos de la farmacéutica:
ensayos con cobayas humanas, extorsiones, chantajes y estafas.
Él y su bufete rozan la quiebra, pero su afán de justicia
sobrepasa cualquier límite: se disponen a enfrentarse a una multinacional con
largos tentáculos, aunque eso exija mirar directamente a los ojos del mal.
Comencemos
por el principio, que no es otro que deciros que La rebelión de los buenos es un thriller
legal que me recuerda a los de John Grisham,
con un abogado luchando contra una gran y poderosa industria, en este caso la
farmacéutica. Aunque hay una gran diferencia, pues los protagonistas de esas
novelas eran jóvenes e idealistas abogados prácticamente en el comienzo de sus
carreras.
No
es ese el caso de Jeremías Abi que además de joven ya no tiene mucho, pues
supera los cuarenta años, ni de su compañera Trinidad, conocida por todos en el
despacho como la “sucesora”. Dos personajes con claroscuros, y si me apuráis,
con más oscuros que claros.
Una novela que además de
golpear a la industria farmacéutica (también es cierto que hay un par de
páginas en la que nos habla de algunos hechos muy loables de la misma, a lo que
yo añadiría que gracias a su investigación la vida y la esperanza de vida del
ser humano no es la misma hoy día y no hablo solo de los antibióticos), no deja
tampoco en demasiado buen lugar a los abogados, ni siquiera a los “buenos”.
Verso suelto, es, en este sentido, un nuevo y asombroso
reto al que será difícil resistirse. En segundo lugar, porque trabaja con
firmeza las tres fortalezas que sostienen sus novelas. Una historia fundada en
un argumento minuciosamente elaborado, que sirve para contar otras muchas.
La sostiene en un colectivo de individualidades que constituyen
el universo que alienta los conflictos de la trama. Y conduce el ritmo y los
vaivenes del planteamiento temporal con tal acierto que, a base de juegos que insinúan lo que sucederá y
lanzan guiños sobre lo ya vivido, impulsa a no desatender nada de cuanto tiene
lugar en ese ecosistema narrativo.
Y una tercera razón atañe a la cuidada arquitectura del
entramado novelesco, donde lo
complejo se ofrece con sencillez, donde situaciones
aparentemente desvinculadas alcanzan un punto de reunión y sentido en lo que
acaba por resultar una composición troquelada y perfectamente aderezada para
trasladarnos el tejido social, urbano y humano de lo que en ella se trata.
Verso suelto es la ocasión que permite evidenciar las
tres razones. Para empezar, las referencias espaciales y temporales añaden
significado a la intención de lo narrado. Lo que aquí cuenta abarca muchas vidas entre los años 1992 y 2019,
y reparte la acción en varios espacios que dialogan entre ellos: la complejidad
urbana y las brechas sociales de la gran ciudad; la parte alta de Barcelona es
el escenario donde tiene lugar el incidente inicial que hará cambiar la vida de
la familia de Sandra
Martos de un día para otro, la pieza suelta que asaltará
ocasionalmente la acción hasta hacer encajar finalmente el conjunto.
Hospitalet
es el barrio, “otra arquitectura, otro pulso y otra jerga”, la vida de la que
la protagonista querría mudarse. Y un tercer escenario, como punto de fuga,
Valdecádiar, la aldea aragonesa imaginaria reiterada en las novelas del autor.
Para
continuar, el argumento narra la peripecia emocional de Sandra desde el verano
de sus catorce años, un
verano que lo cambiará todo en su vida. Peripecia que abarca
cuatro tiempos correspondientes a cuatro momentos vitales (adolescencia, vida
universitaria, bandazos emocionales y precariedad laboral, la temida vida
adulta), que alcanza a la familia, a los amigos, al descubrimiento de la
inclinación sexual y las relaciones más personales.
Antoine
Duris es un profesor de historia del arte en la universidad de Lyon que
abandona repentinamente su cátedra para presentarse a una entrevista de trabajo
como vigilante de sala en el Museo d’Orsay de París. Allí será entrevistado por
Mathilde Mattel, una jefa de recursos humanos que no entiende cómo alguien de
su cualificación profesional aspira a ese trabajo pero que, seducida por el
halo enigmático que rodea a Antoine, decide contratarle.
Y
lo que inicialmente parece una anécdota extravagante, incluso algo simpática,
irá desvelándose como una terrible encrucijada existencial cuando vaya
desvelándose que, tras la extraña actitud de Duris, se esconde una dolorosa
ruptura sentimental entremezclada con la muerte de Camille, una joven
estudiante de Bellas Artes con un talento desbordante que vivió abatida por la
depresión y un episodio traumático que terminó sumiéndola aún más en la
oscuridad.
Hacia
la belleza es,
por tanto, una historia de pequeñas historias que no tienen relación aparente
pero que forman parte de la misma trama. De personajes destrozados que
deambulan por la vida, tratando de aliviar el dolor de su propia experiencia y
cuyo único consuelo reside precisamente en la búsqueda de la belleza. Es decir,
el arte en sí mismo.
A
partir de ahí, David Foenkinos, con su magnífica prosa directa,
sencilla y fluida, comienza a jugar con las expectativas y, sobre todo, con
nuestras emociones. Porque tras un comienzo con cierta originalidad que resulta
hasta divertido, con esas anécdotas de la vida en el museo y sus anodinos
compañeros, da paso a la historia de una ruptura sentimental plagada de lugares
comunes que terminó despertándome ciertos recelos hasta que otro nuevo giro en
la trama reactivó mi interés para terminar provocándome ese mismo bucle de
imaginar lo que iba a pasar y una nueva sorpresa que cambiaba mi perspectiva
sobre el relato.
Creo
que ahí es donde reside la principal fuerza de Hacia la belleza porque
los lugares comunes se llaman así por un motivo y es que, todos, de alguna
manera u otra, hemos transitado por esos terrenos escabrosos de la vida.
Situaciones donde es fácil sentirse identificado, ya sea por experiencia propia
o a través de alguien conocido, en todo lo que va sucediendo. Especialmente
para aquellas personas a quienes nos apasiona el arte y lo necesitamos como
refugio y motivación para hacer más llevaderos los desengaños de la vida, las
decepciones del amor, el desánimo, el horror hacia la violencia, el miedo a los
propios miedos, la sensación de soledad, el sentimiento de vacío y la
desorientación existencial.
Un
viaje hacia la belleza que también tiene un peaje costoso porque David
Foenkinos ha escrito una obra devastadora cuya desolación se ahonda a
medida que va sucediéndose la trama y conocemos al detalle los entresijos de la
historia de Antoine pero, especialmente, la de Camille. Un dolor que termina
confluyendo en un final catártico que no solamente es necesario para aliviar la
amargura acumulada sino que termina desatando todas esas emociones
contradictorias para dar un sentido al sufrimiento. En definitiva, convertir la
propia vida en una obra de arte
La
novela sobre los 98 días más felices y desconocidos de la vida de Federico
García Lorca en la Cuba dorada de 1930.
Federico
García Lorca desembarcó en Cuba procedente de Nueva York en marzo de 1930,
invitado por una semana. Pero discurrieron más de tres meses hasta que el poeta
andaluz decidió volver a España, embriagado de música y belleza caribeñas,
soneros y santeros, terrazas y palmeras, ron blanco, sensualidad negra y noches
de Malecón.
¿Qué
hizo el poeta en «los días más felices de mi vida», como definió sus días
cubanos? ¿Cómo Cuba tiñó la obra, la persona y el destino de Federico? «Si yo
me pierdo —advirtió por carta a sus padres— que me busquen en Cuba.» Y se
perdió. ¿Para encontrarse? Esta novela lo cuenta.
Si yo me pierdo es una
novela que, aunque trata sobre Federico García Lorca y novela su viaje a Cuba,
comienza durante la pandemia del Covid-19, con el autor aislado en un hotel,
esperando la ocasión de salir y ponerse a seguir las huellas del autor de tan
inmortales poemas y obras teatrales. Y aunque este puente que tiende Víctor
Amela entre pasado y presente, el afán de protagonismo del autor eclipsa en la novela
lo que debería ser la trama principal: la visita de Lorca a La Habana. Se nos
narra un viaje en busca de las pistas que Lorca dejó tras de sí, anticipando de
esta manera muchas de las situaciones que, más adelante, se narrarán en forma
de ficción. Utiliza, además, el presente como tiempo narrativo, lo que resta
elegancia a la narración. Dos decisiones estas que me han costado una extraña
relación con el libro. Como amante de Lorca tras haber vivido en la misma
Residencia de Estudiantes en que conoció durante una década a Buñuel y Dalí,
leer sobre Lorca es algo que me obsesiona y fascina. Si yo me pierdo recoge
una obra muy personal del autor, un puente, como he dicho antes, entre pasado y
presente, lo que ayuda a dar una visión del poeta viva, y no como un simple
hito que estudiar. Comprendo esto y entiendo que es totalmente intencionado por
parte del autor (a estas alturas no voy a caer en la falacia de que cuando algo
es intención del autor, automáticamente resulta acertado, pues los autores
tienen la virtud de tomar decisiones que no agraden a sus lectores), pero a mí
me falla.
«Libro interesantísimo
que deben leer todas las mujeres, porque trata con sinceridad, emoción y
amenidad de sus derechos y de sus deberes. Trescientas páginas de buena
doctrina». Así se anunciaba Cartas a las mujeres de España cuando se publicó
por primera vez en 1916. Hoy, más de cien años después, este volumen de
Lejárraga y Martínez Sierra, referente obligado en la historia del feminismo
español, sigue interpelándonos y emocionándonos. Sus páginas van desgranando de
manera sencilla pero firme los fundamentos de la teoría y de la práctica del
feminismo. El libro parte de dos principios básicos. El primero: «Sí, de las
mujeres es el porvenir»; y el segundo: «Para ser feminista, es decir,
partidaria de que la mujer debe pasar su vida lo más feliz posible, haciendo la
mayor suma de bien posible, siendo lo más útil posible a la Humanidad, gozando
con tan perfecta naturalidad como el hombre la plenitud de sus derechos de ser
humano, basta haber nacido “ser humano”, y, por añadidura, mujer. Las mujeres
deben ser feministas, como los militares son militaristas y como los reyes son
monárquicos; porque, si no lo son, contradicen la razón misma de su
existencia». Se presenta así el feminismo como una actitud natural, cuyo único
objetivo es liberar a la mujer de la cárcel de la domesticidad y ofrecerle los
medios para participar sin restricciones en el devenir social y político
de la Humanidad. Cartas a las mujeres de España sigue siendo un libro actual,
de obligada lectura. «Una invitación a la vida. Toda la modernidad y la luz del
pensamiento de una de las mujeres más brillantes de nuestra historia recogidas
en los textos que dedicó a sus coetáneas». Laura Hojman
La verdad, oculta durante
décadas, ha aflorado con fuerza en los últimos años, revelando que la extensa obra
atribuida a Gregorio Martínez Sierra –un centenar de títulos que abarcaba desde
prosa, ensayo y teatro a libretos para zarzuelas, oratorios y ballets, así como
artículos periodísticos– era en realidad obra de su mujer, María de la O
Lejárraga, seis años mayor que él. Si las memorias del exilio de ésta,
tituladas Gregorio y yo. Medio siglo de
colaboración, ya ponían de manifiesto aquella simbiosis –la
escritora a la sombra y el hombre de éxito que daba la cara y otorgaba una
dimensión pública a los textos de aquella– la exhaustiva biografía que publicó
la investigadora Antonina Rodrigo en 1992, María Lejárraga, una mujer en la sombra, terminó de
despejar las dudas. Ya no quedó nadie que defendiera la autoría de Martínez
Sierra, a lo sumo se apuntaba a una autoría compartida del matrimonio.
Quienes se han vuelto adictos a la mordacidad de sus
artículos esperaban con ganas la publicación de su primer texto de ficción.
Charo Lagares acaba de publicar su primera novela, Sevillana (Lumen). La
ha escrito durante tres años rezándole a Lorca. La novela es un retrato honesto
de una sociedad de apariencias. Charo Lagares ha escrito
barriendo debajo de las alfombras y sacando el polvo y la mugre que escondemos.
Y lo ha hecho manteniendo un pulso férreo con el humor y la fidelidad a una
sociedad que desea entender. Sevillana puede
verse como una novela irónica sobre la alta sociedad sevillana, puede leerse en
términos de novela de aprendizaje (pues una de sus protagonistas está
aprendiendo a vivir), pero también puede considerarse un estudio antropológico
sobre una clase social y sus endogámicas relaciones, sobre un momento en que la
apariencia dictó las normas sobre lo que debemos ser o hacer.
Charo Lagares ha escrito Sevillana rezándole a Lorca. Ha trazado un
universo —que muchas veces nos ha resultado desconocido— para que lo
conozcamos, para que podamos reírnos de una sociedad en la que, a nuestro
pesar, no hace otra cosa que reflejarnos. Lagares se ríe de esta
simbiosis y desuella estereotipos que perpetuamos con independencia de nuestra
clase o condición con el fin de ponernos frente a frente a nuestra
vulnerabilidad. Sevillana es
una novela que se asienta sobre el humor, aunque en realidad dibuje una
tragedia. Sevillana es una ficción que
bebe de Lorca, en la que podemos degustar el tono que Martín Gaite les ponía a
sus ambientes, el aroma que desprendía la ciudad en los textos de Pardo Bazán.
Charo Lagares ha rezado a Martín Gaite, Nabokov, Delibes, Pardo Bazán y Lorca antes
de escribir Sevillana. Se ha encomendado a
estos santos para obrar un milagro literario que ya está en nuestras librerías.
Edita Lumen esta gema preciosa, original y divertida, esta excusa inevitable
que nos ha llevado a Zenda a descubrir, en esta conversación, a Lagares y el
fascinante universo que encierran las páginas de su novela.
